Просмотр полной версии : Стихи Майи Борисовой. Кто знает, накидайте, пожалуйста!!! Очень надо!!!
Вспомнила, что у меня была книжечка стихов Майи Борисовой в институте. Зачитала до дыр и потеряла. Так хочется вспомнить... В инете очень мало, но если кто найдёт, накидайте сюда, пожалуйста!:091:
НОЧНОЙ ВОКЗАЛ
И город замер утомлённо.
Ночные улицы пусты.
Одни весёлые плафоны
Слепящим светом налиты.
Жизнь утихала, отползала,
Текла к окраинам.
И вот
В глазастом здании вокзала
Кипит её круговорот.
Здесь контролёры, точно судьи.
Здесь сон случаен, неглубок.
Здесь нити рельс и нити судеб
Сплелись в стремительный клубок.
Состав, не сдерживая дрожи,
Задышит тяжко за окном —
И вмиг
по чемоданной коже
Пройдёт пугающий озноб,
Изменят лица выраженье,
Шарахнется ночная мгла…
Так начинается движенье.
Так продолжается движенье.
Так завершается движенье,
Чтоб завтра перейти в дела.
Пространство до предела сжав,
Летят,
летят,
летят составы.
Не спят вокзалы, как заставы
У времени на рубежах.
ТЕЛЕФОН
Весь день звонил в квартире телефон.
Весь день звонил в квартире телефон.
Весь день звонил.
А в доме никого.
И только вещи слушали его.
А телефон был жалок и смешон:
От неживого в чём-то отрешён
И ненадёжно приобщён к живым
Лишь голосом беспомощным своим.
О, звон в ушах — проклятие моё!
О, малый шаг в иное бытие…
Сверканье клемм, и проводов игра,
И зябко ускользающая грань,
И тонкое дрожащее звено
Меж тем, что создано и рождено.
А телефон — игрушка, примитив…
Но мне звонков настойчивый мотив,
Как трубный глас,
как в двери: «Отвори»
Как позывные, новый век, твои.
Заботой человечьей полонён,
В квартире надрывался, телефон.
Будил соседей, их покой мутил,
И плакал, как ребёнок взаперти,
И целый день звонил, звонил, звонил…
И всех живых в бездушии винил.
ЧЕРЁМУХА
В небе тает жёлтый ломтик месяца.
Тишина прозрачна и тонка.
А вокруг и плещется и мечется
Буйная осенняя тайга.
Ветер по утрам шуршит позёмкою.
В лужах кромка ломкого стекла.
Милый, а сибирская черёмуха
Снова по долинам зацвела.
Снова, как положено по чину ей,
Над ручьями стережёт рассвет
И на травы, хваченные инеем,
Осыпает белопенный цвет.
Утро очень звонкое и раннее.
Скрип калиток слышен за версту.
Между нами годы, расстояния…
Милый, а черёмуха — в цвету
Уходят не тогда, когда уходят.
Совсем иначе это происходит.
Каким-то утром, праздничным ли, будним,
Он встанет и умыться не забудет.
И зубы жесткой щеткою почистит.
И выключатель сломанный починит.
За завтраком газету почитает.
Прикинет, как идет футбольный счет.
И вдруг увидит:
Женщина
Чужая
Тарелку держит:
«Положить еще?»
А дальше все останется, как было:
Не вспыхнет стол малиновым огнем,
И в ванной не окаменеет мыло
(«Семейное» - написано на нем).
И станут годы скатываться в забыть.
Покой, густея,
Зацветает в доме,
Но женщина начнет все время зябнуть,
Сама не понимая почему.
И муж непьющий, и достаток нажит,
А все как бы в предчувствии дождя….
А это он ушел.
Ушел однажды.
И двери не захлопнул уходя.
1932 г.
Уходят не тогда, когда уходят.
Совсем иначе это происходит.
:flower:
Чужая музыка
Чужая музыка слышна…
Сквозь приоткрытое окошко
Запрыгивает, словно кошка,
и к слуху ластится она.
Минута выбрана не мной,
Не мною выбрана пластинка.
То, что себе бы не простила,
Прощаю музыке чужой.
Должно быть, правду я – из тех,
Чей ум ленив, а дух – подавно…
Люблю чужих библиотек
Загадочность и богоданность,
Люблю на миг обжитый мир:
Купе, гостиница, каюта…
По мне уют чужих квартир
Уютней моего уюта.
Он тем еще хорош, что нов…
А может, в этом все и дело?
Тепло скольких моих домов
Горючим дымом улетело…
И есть на свете некий сад чужой.
И каждый кустик сада
Любила б я, но вот досада:
Меня в тот сад не пригласят.
В окне повисли провода.
Листва поникла и промокла.
Чужая музыка умолкла,
я не заметила – когда.
***
Приятельница Гете,
подруга Мендельсона.
О женщины, с портретов
глядящие бессонно!
И ханжеству, и сплетням
бросая дерзкий вызов,
вы шли через столетья
на каблучках капризных.
Смешалися созвездья
Тельца и Волопаса...
Для вас срывались в вечность
симфоний водопады.
Поэмы, как олени,
С прикрытыми глазами
вам стройные колени
прирученно лизали.
Приятельница Шиллера,
Бетховена подруга,
бросавшие решительно
сиятельных супругов.
Где званья их и титулы?
Подобно грязной пене
в революционных тиглях
они сгорели в пепел.
Но будет вечно юно,
как Шиллер и как Моцарт,
шуршанье ваших юбок
на лестницах мансард.
***
Вот и случилось, наконец
с тобою, как с людьми...
Любовь - прожорливый птенец,
корми его, корми!
Пиши по три письма на дню,
в разлуке краткой плачь,
лети к открытому огню,
сама в ночи маячь,
грей в кулаке блестящий ключ
от не своих дверей,
теряй друзей, родных измучь
влюбленностью своей.
Спеши не взять, спеши отдать
себя до дна, дотла:
любовь не может голодать,
пока она мала!
Прими восторг, и боль, и срам.
но срок придет, и вот
любовь подставит грудь ветрам
и крылья распахнет.
И воспарит, и заслонит,
ослабшую, тебя
и от беды, и от обид,
и от небытия.
***
На те часы, когда любовь -
нет, не уйдет! - замрет, отхлынет,
такая горечь свяжет кровь,
куда хинину и полыни...
Недуг бы, кажется. постиг,
пожар, и то бы легче было.
Так вот с чего звучат уныло
напевы раковин пустых!
***
Хочешь, строй сумасшедшие планы
или вовсе забудь, - говорю.
Я - уже разожженное пламя.
Я высоко и ровно горю.
Зов откликан, отплаканы слезы,
Наступила глухая пора.
Я - осеннее пламя березы...
Видишь след своего топора?
А здесь целая книжка для детей : http://remochka.livejournal.com/1996.html
Русская поэзия 1960-х годов
Майя Борисова
Российский лес
Российский лес исполнен доброты.
Крива его тропа, мутны болота,
Но если с ним дружить, а не бороться,
Как ласковы
широкие листы!
И как его значительны слова,
И шум его громоздкий свет и ровен.
С его ветвей, как с солнчных жаровен,
Растопленная падает смола.
Лета России — как российский пир!
Ему закона нет, указ не читан,
Не меряно вино, и гость не считан,
Да будет счастлив тот, что ел и пил!
Да будет строен этих сосен строй!
Они прямы от кроны до кореньев.
Но на поляне —
поспеши, Коненков! —
Корявый, одинокий — это твой.
Российский лес!
Широкие ветра
Тебе, как лосю, ноздри раздувают,
В тебе порою громы созревают,
И гул идет из темного нутра.
Но вечно продолжая бытие,
Ты сам свои сомненья разрешаешь,
Ты сам свои преграды разрушаешь,
Российский лес, прибежище мое.
Метни в меня зеленые лучи!
Смягчи во мхах мою сухую поступь,
Учи меня неспешному упорству,
Спокойствию и честности учи.
Русская поэзия 1960-х годов
Майя Борисова
Пегий конь
Он стоит и крутит ухом —
пегий конь.
Он доверчиво мне нюхает ладонь.
И не грубо,
а совсем наоборот
Корку в бархатные губы он берет.
Хоть не долог стаж рабочий у меня,
Я слыхала много очень про коня.
— Ты коня, — сказали люди мне, — не тронь.
Больно лодырей не любит этот конь,
И пока еще не ясно, как — чего,
Проходить тебе опасно близ него.
Я строгаю досок горы день за днем,
Наблюдаю очень зорко за конем.
Даже если трудно справиться, молчу:
Очень я коню понравиться хочу.
И смотрите — крутит ухом пегий конь!
Он доверчиво мне нюхает ладонь!
Он жует весьма охотно хлеб сухой!
Может, правда
я работник неплохой...
Майя Борисова
Баллада о горячих строках
Он писал эти строки за час перед боем.
Он в атаке прикрыл эти строки собою.
Он убит был. И под безымянным пригорком
санитары его подобрали с земли.
И когда расстегнули карман гимнастерки,
эти строки им пальцы обожгли.
По солдатским рукам, точно пламя по веткам,
понеслись эти строки сквозь вьюжный простор
и дошли до редакции крупной газеты,
и, дымясь, улеглись на редакторский стол.
Их поставили вместо передовицы,
и газета огнем налилась до краев.
Ты ведь помнишь, обуглены были страницы?
Ты ведь помнишь, как вспыхнуло сердце твое?
Бабушка-партизанка
Вот так новость: бабушка сказала,
что она сражалась в партизанах!
— Кто же взял тебя в отряд, под пули?
Ты ж трусиха, милая бабуля!
У меня пустячная простуда —
у тебя сейчас же с сердцем худо.
Если оцарапаюсь до крови,
ты теряешь все свое здоровье.
А когда в кино палят из пушек,
ты же сразу затыкаешь уши! —
Бабушка в ответ вздохнула тихо:
— Верно... И тогда была трусиха...
И тогда мне было с сердцем худо,
ежели трясла кого простуда.
И тогда при виде чьей-то крови
начисто теряла я здоровье.
А когда с пригорка пушка била,
мне за всю деревню страшно было!
До того пугалась я, бывало,
за себя бояться забывала...
vBulletin® v3.8.7, Copyright ©2000-2025, Jelsoft Enterprises Ltd.