[Тётя Агата]

Милый, позволь мне, позволь мне, хороший,
Встать у дороги плакучею ивой
И зарыдать, чтоб никто уже больше
Не называл молодой и красивой,

Чтобы мой сгорбленный ствол обжигала
Белая буря и ниже я гнулась,
Чтоб до утра меня мама ругала:
Вот, мол, ушла и домой не вернулась,

Чтоб позабыла я взгляд свой и голос,
Близких, знакомых своих и домашних,
Как хохотала, ждала и боролась,
Как говорила о храмах и башнях,

Как сумасбродной отвагой лучилась,
Как в небесах невозможных летала,
Как быть любимою не научилась
И – как плакучею ивою стала…

***