Да кто тебе сказал, что я Стихи пишу?
Такая ерунда.. не слушай эту ересь!
Я просто на кусочки - душу потрошу…
И раздаю тому, кто топчется у двери…
Кто мимо проходил – и вдруг свернул с пути,
Заслушался меня, иль пожалел украдкой?
Кто знает, сколько вас - успеет так войти,
И скольким моя боль покажется чуть сладкой…
А ты, вооружен, и лупой и пенсне…
И ищешь /вот смешной!/ - меж строчек своды правил,
Измерив по слогам – что именно - во мне?
И снова всю меня – чему-то сопоставил…
Пытаешься впихнуть – мой крик в скупой шаблон…
А он – испуган тем, что с ним – вот так, по-скотски…
И ты – скрививши рот – чрезмерно удивлен,
Что мне не близок Блок, да что там – даже Бродский!
Да, может я не «чту»…. А разве – я должна?..
И пусть моя - легка и одинока лодка…
Да, у иных - Стихи, как тонкий вкус вина,
Моя же боль – груба, но действенна, как водка…
И пусть моя вчера – безмерная душа,
/ведь каждому - кусок/ вдруг съежится шагренью, -
Я знаю, - что пока ко мне еще спешат –
Она не улизнет к чужим стихотвореньям…