Женщина ждёт ( немного поэзии ).

[Matisse]

Во всем твое напоминанье:
В предметах, запаха зимы.
И будто в первое свиданье
Предновогодние цветы.

В улыбке сына, в легкой скуке,
В монетах, брошенных на стол.
Как будто не было разлуки,
И просто ты домой пришел.

Метель летит, воспоминанья
Несутся кругом в голове.
Во всем твое напоминанье,
И даже в крошках на столе.

[Matisse]

Анна Ахматова
БЕЛОЙ НОЧЬЮ

Ах, дверь не запирала я,
Не зажигала свеч,
Не знаешь, как, усталая,
Я не решалась лечь.

Смотреть, как гаснут полосы
В закатном мраке хвой,
Пьянея звуком голоса,
Похожего на твой.

И знать, что все потеряно,
Что жизнь - проклятый ад!
О, я была уверена,
Что ты придешь назад.

[Matisse]

Я была, я есть, я живая.
Прикоснись, дотронься, вдохни.
Недодуманная, чужая,
Недосозданная для любви.

[Укропчик]

Сообщение от Скорпя Ёжкина

жара и пыль. и город воздух жадно ловит,
а он тяжелый, как малиновый кисель.
а под дождем фонтана вальс танцуют двое,
живя на собственной (в пол-метра) полосе...

толпа тягучая, туда-сюда-обратно,
ползет измученно, из дома - и домой.
и пух укутал, словно одеялом ватным,
весь город, жаждущий прохлады, с головой.

кусочек радуги - влюбленным пропуск свыше
в свой мир, где только обнимаясь, можно встать.
И в рукаве фонтана, под прозрачной крышей,
обнявшись, мокрыми до нитки, танцевать..

глядят прохожие - кто с завистью, кто просто
себе подумает "да мало ль дураков?"
и оставляет, пробегая этот остров,
в асфальте плавленном свой след от каблуков.

а в доме рядом, кто-то вдруг окно откроет,
и скажет в комнату: "а я забыл совсем...
как танцевали мы с тобой когда-то двое
на нашей собственной (в пол-метра) полосе"

[IMG]http://content.foto.********/mail/piligrim/1/i-8.jpg[/IMG]

Надежда, как всегда превосходно! Спасибо, Вам! Пишите, а мы будем читать и наслаждаться.

[f r i d a]

Сообщение от Скорпя Ёжкина

жара и пыль. и город воздух жадно ловит,
а он тяжелый, как малиновый кисель.
а под дождем фонтана вальс танцуют двое,
живя на собственной (в пол-метра) полосе...

толпа тягучая, туда-сюда-обратно,
ползет измученно, из дома - и домой.
и пух укутал, словно одеялом ватным,
весь город, жаждущий прохлады, с головой.

кусочек радуги - влюбленным пропуск свыше
в свой мир, где только обнимаясь, можно встать.
И в рукаве фонтана, под прозрачной крышей,
обнявшись, мокрыми до нитки, танцевать..

глядят прохожие - кто с завистью, кто просто
себе подумает "да мало ль дураков?"
и оставляет, пробегая этот остров,
в асфальте плавленном свой след от каблуков.

а в доме рядом, кто-то вдруг окно откроет,
и скажет в комнату: "а я забыл совсем...
как танцевали мы с тобой когда-то двое
на нашей собственной (в пол-метра) полосе"

[Скорпя Ёжкина]

спасибо, девочки...

уж простите.. сегодня в разнос пошла)




Такое мелкое «прости» в двух дюймах по диагонали, и грустный смайлик со слезой (уж, лучше б просто, оборвал). А, знаешь, я бы предпочла, чтоб наяву меня бросали... (век электроники, етить!) а ты — с посредником бросал...
Так вроде легче: с глаз долой, и, из души - пинком вдогонку, без объяснений, суеты, без ковыряния в мозгах. «Ну, всё, доставлено» - тебе с докладом пропищали звонко... В контакты — имя - «удалить?»... но не решаешься никак.
Так и останусь, как мираж, средь «мертвых душ» из бывших пассий, которым также как и мне, был скупо передан шаблон. Мой друг, бросаешь — так бросай, а, расставаясь — расставайся, не оставляя «про запас» паролей, явок и имен.
Привыкший к шквалу СМС, где, проклиная, слали к черту; звоня, клялись тебе в любви, просили - «с чистого листа!», ты, негодуя, почему мое молчанье стало «мертвым», гипнотизируешь экран на сутки пятые поста..
А, на десятые, с ума сойдя от боли, или злости, забыв зароки, ты, набрав мой номер, крикнешь: «Не молчиии!» «Простила...» - выдохну в ответ - «и, знаешь, до смешного просто - из жизни вычеркнуть себя, пусть не узнав на то причин»

[Привалова]

Сообщение от Скорпя Ёжкина

спасибо, девочки...

уж простите.. сегодня в разнос пошла)

Не простим, если перестанешь писать.
Очень, очень понравился

[Ace Of Base]

Ей не страшно к нему: у неё работа, друзья и дом,
она уже и время выкраивает с трудом,
чтобы побродить по развалинам старой жизни.
Надо съездить в книжный, купить пальто,
и сходить туда, и придумать это, и сделать то.
Но она всё откладывает на потом,
и не думает даже, что это - признак.

Он спокоен, улыбчив, гостеприимен, -
очевидно, его настиг
тот же самый покой; можно смело наклеить стик
"мой хороший знакомый", "друг";
рассказать, как легко оказалось его простить,
как ей нравится жить одной, как царевне в башне,
как гуляет сама по себе,
как ей нравится этот стиль.

Но, когда он её обнимет,
её вдруг начнёт трясти
мелкой дрожью - как на морозе в одной рубашке.

Ей-то слышно, как стены падают,
в ворота вламывается орда,
как цунами сметает целые города,
как орут сирены и бабы - "пожар! пожар!", как
в Венеции поднимается к крышам домов вода,
как шуршит рукав у маньяка,
предвкушающего удар, -

а она повторяет отчаянно:
да,
да,
да.

Никого не жалко.
(с)

Функция обмена короткими сообщениями

и пускай с другими всё перепутано,
зыбко, и недосказано, и непрочно
просыпаясь, он пишет ей "доброе утро"
засыпая, пишет - "спокойной ночи"

больше ничего, ни звонков ни писем
ни тем более встреч на аллее в парке
был бы набожен - за неё молился бы
был бы побогаче - дарил подарки

её кровь течёт у него под кожей
у неё - словечки его, привычки
это всё что он теперь дать ей может
всё что ей принимать от него прилично

он всегда соблюдает свои законы
он ни словом ни телом её не греет
но становятся ночи её спокойнее,
но становится утро - чуть-чуть добрее.

[Привалова]

Love... Game... Lullaby

Ирина Голованова

Спи, мое счастье, все карты попали в масть,
Даже крупье не испортит нам ход игры.
Дама червей обещает любовь и страсть,
Что ни тузом, ни козырем не покрыть.

Спи, твой абсент зеленей моего сукна,
Пьяные пальцы давно проигрались в прах.
Игры ва-банк... засыпай, я допью до дна
День без тебя на искусанных в кровь губах.

Осень неслышно во сне подойдет на шаг
Ближе... узнай, как ладонь у нее тепла.
Кто-то сложил нас в колоду с тобой не так,
В руки чужие, на разных концах стола.

Долог мой путь, но я скоро приду к тебе,
Сколько бы карт ни легло на моем пути.
Спи, мое счастье, и знай, вопреки судьбе,
Джокер последний мой бьется в твоей груди.



© Copyright: Ирина Голованова, 2009

[Марчачка]

Сообщение от rotatui

Ей не страшно к нему: у неё работа, друзья и дом,
она уже и время выкраивает с трудом,
чтобы побродить по развалинам старой жизни.
Надо съездить в книжный, купить пальто,
и сходить туда, и придумать это, и сделать то.
Но она всё откладывает на потом,
и не думает даже, что это - признак.

Он спокоен, улыбчив, гостеприимен, -
очевидно, его настиг
тот же самый покой; можно смело наклеить стик
"мой хороший знакомый", "друг";
рассказать, как легко оказалось его простить,
как ей нравится жить одной, как царевне в башне,
как гуляет сама по себе,
как ей нравится этот стиль.

Но, когда он её обнимет,
её вдруг начнёт трясти
мелкой дрожью - как на морозе в одной рубашке.

Ей-то слышно, как стены падают,
в ворота вламывается орда,
как цунами сметает целые города,
как орут сирены и бабы - "пожар! пожар!", как
в Венеции поднимается к крышам домов вода,
как шуршит рукав у маньяка,
предвкушающего удар, -

а она повторяет отчаянно:
да,
да,
да.

Ох, ну прямо про меня, настолько в точку.......