Боюсь повторений, но всё же ...
Рассвет разливается пряным кьянти в бокалы предутреннего тумана. Она встаёт, надевает платье, молитву шепчет над талисманом, смешав в порыве девичьей страсти обрывки веры и суеверий. Она открыта любому счастью, но не любое откроет двери в её трепещущие потёмки, в её по сути монашью келью, а мир вокруг – разномастный, ёмкий, расписан маслом и акварелью, мелками, тушью, карандашами; он где-то выпукл и вогнут где-то. Его нарочно перемешали, как блюдо с массой ингредиентов. Рисуй же его, постигай и пробуй, как он тебя теребит и плющит! Ненасытима его утроба, неоскудима рука: дающий. И отбирающий: кнут и пряник.
А девочка верит в свою дорогу. И вдруг она та, что переупрямит? Та, что сумеет: сказать о многом, придумать бессмертье, любовь без боли, тропу – без оглядки да без опаски…
На этом бы мне и закончить, что ли, по давним традициям доброй сказки? Пускай всё идёт по законам жанра, пускай все живут – хорошо и долго…
Ведь в сказках не пишут: во мгле пожара теряется девочкина дорога…
(c) janvaria
|