"Сочинизмы скорпиошки - 2" или "снова собираю друзей"

[Скорпя Ёжкина]

живи

Саночки, саночки… лёд, лёд..
Кто-то осядет, а кто-то идет.
Окна-глазницы пустые глядят …
Только живи, Ленинград!

Холодно. Медленно. Надо шагать.
Ждут драгоценные – 125..
И метронома – тревожный набат.
Только живи, Ленинград!

По человечку, но вместе - народ,
Страх нависает, но вера – ведёт,
И одинаковы – боль их и взгляд..
Только живи, Ленинград!

Город, накрытый чужим колпаком.
Воздуха! Воздуха.. С каждым глотком,
В сетке сжимается неба квадрат…
Только живи, Ленинград!

Саночки, саночки… лёд, лёд.
Свист тишину надо мной разорвет.
Карточки стисну. Вдох. Выдох. Снаряд.
Только живи…

[Скорпя Ёжкина]

я, кажется устала повторяться,
но память снова крутит этот фильм..
в затылок — шепот.. и блуждают пальцы
по линиям мурашечным моим..

и отступать — ни времени, ни силы.
то — воздуха ловить! .То — не дышать,
На дольки распадаться апельсином,
и кожура - одеждой — на кровать.

без слов дежурных после, и расспросов,
свернувшись в общий кокон одеял,
уснуть, в твое плечо уткнувшись носом..
(а ты, боясь, что убегу - не спал..)

и кажется этюд - до боли пошлым,
избитым и зачитанным до дыр.
Но я ще живу далеким прошлым,
а ты — оттуда «выжил». В новый мир.

он — монохромен, правилен и чёток..

там все — по плану.. /не срывает крыш/
но по большому гамбургскому счету,
ты мной — насквозь внутри остался рыж...

так много фруктов покидал в корзину,
то — приторно, то горько. /не доел/

клянёшь и ищешь привкус апельсина,
что так отбить ничем и не сумел..

[Скорпя Ёжкина]

На память о любви не оставляйте
Ни телефонов, ни вещей, ни дат.
Следы любви наложенным проклятьем,
Мостами несгоревшими стоят,

Надгробиями прОжитых идиллий,
Куда так тянет возложить венок.

Икон любви, что в прошлом отлюбили,
Вы в памяти – не ставьте в уголок!

Реликвии любви пусть образАми,
Застынут во вчерашнем - изнутри..
Мы у любви – в воспоминаньях сами,
Тихонечко однажды догорим…

[Скорпя Ёжкина]

Дорога к счастью оказалась пройдена,
но вместо приза – впереди стена..

Мы 25 квадратных метров родины
на ключ закрыли за собой, а нам
прощальным жестом нелюбовь подкинула
билет, на каждого, - в один конец..

Тоска по родине уже остыла, но
еще пульсирует на дне сердец..

Мы иммигранты на чужих пристанищах.
Меняем статусы… метраж – растет.
Но наша родина стоит, пуста еще,
упрямо нас, невозвращенцев, ждет.

Но только сказки, да кино индийские,
героев сводят под финальный туш,
а мы любовь сменили по прописке, и
меняем родины – квартир и душ..

И в новых чувствах мы довольны вроде как,
и новый гимн поем – любви другой,
но в связке изредка напомнит «родинкой» –
тот ключик маленький – от нас с тобой..

[Скорпя Ёжкина]

Папа-радость, Папа-праздник.. Папа – новый самокат,
Пистолет, машинка, шарик, два мороженых подряд,
Зоопарк, качели, горки, лыжи, санки и коньки,
Неругание – за тройки, несмотренье в дневники..

Не-уборка, не-посуда, не-букварь и не-письмо,
Не – «иди почистить зубы», не-«пора идти домой!»
Это – на руках бороться, это – в тире все призы,
Это – квас под жарким солнцем, зонтик общий от грозы,

Папа - праздник, папа – радость. И подарки на столе,
Папа – это «шоколадость», а не каша и омлет.
Не «надень теплее шапку», не «игрушки собери»,
Не «заправь свою кроватку» - не «с Володькой не дерись».

Папа – фокусник, волшебник, гонщик, дед Мороз, силач!
Брошусь я к нему на шею…
-«Эй, сынок.. ты что, не плачь… Потерпи. Дела. Работа»
Понял я к восьми годам,
Папа – праздник по субботам,
Мама – счастье навсегда…

[Скорпя Ёжкина]

растаял белой ночи шоколад,
дожди опять готовят заливное.
"какую гадость", третий день подряд,
едим, по лужам шлепая с тобою.

и то ли "хрену не хватает" нам,
как в старом фильме - рыбе слишком пресной.
нас заливает /слава небесам/
любовь без специй - оказалась честной..

под этим диетическим дождем
растаяли присыпки пудры сладкой.
нас заливают.. к финишу плывем,
и доедаем, нас же, без остатка.

для "пары тварей" не готов ковчег
/никто из нас не оказался Ноем/,
любовь ушла, а пара человек
из нелюбви - готовят заливное.

[Скорпя Ёжкина]

Распахиваю душу, зализываю раны..
Заглядываю в почту, раскидываю спам.
Стать мудрой как Тортилла – еще, казалось, рано..
Но дурочкой быть тоже – увы, не по годам.

И снова в отношеньях даю тебе карт-бланши,
Доверия – кредиты ссужаю я опять.
Но если не добилась ни разу я реванша –
Мне матерью Терезой – какой резон прощать?

Зализываю раны… в девятой жизни кошки.
Как на собаке – быстро рубцуются края..
Любви невозвращённой – процентов хоть немножко
Мне кем-то Настоящим вернутся, верю, я.

[Скорпя Ёжкина]

Я – твое счастье… ты – мое счастье!
Мы – одной крови, мы – одной масти.
Впереди – вечность. Вся любовь – наша.
Синяя птица – крыльями машет..

Я – твоя ноша… Ты – мое бремя…
Мы – одной болью меряем время.
Душит усталость. Тянет привычка.
Чучелом – птица. Счастье – в кавычках.

Я – твоя память. Ты – моя память.
На половины.. Будто – не с нами.
Вечность – в корзину. Фото – на части.
Два человечка… два ничьих счастья…

[Скорпя Ёжкина]

Мне б от тебя отмолиться ли, отбрехаться ли,
Будто нашла я потерянный кем-то крест?
Но, я дрожу опять под твоими пальцами…
Преданной самкой - до самых последних мест.

Мне б от тебя отмахнуться, словно от дьявола.
Перекрестить, окропить ли святой водой?
Только взамен – подоткну я твое одеяло и
В омут ли, в петлю - твоей накрываюсь рукой..

Мне б от тебя… но обрыдли их псевдо- нежности,
Пустопорожние речи, что в ухо сопят…
Я ведь уже осетрина – не первой свежести,
Мне каждый день – за три, а, быть может, за пять.

Мне б… и могла я твоей золотою стать рыбою,
Лестницей в небо, пусть скрошенной и без перил..

Но я на утро записку оставлю «спасибо..
Просто спасибо, что ты мне – меня подарил»

[Скорпя Ёжкина]

Твой взгляд пригвоздил меня, дуру, по самую шляпку,
и воздуха недоглотаться, и руки — как плети..
о, интеллигентнейший невыносимый пошляк мой..
мой циник нежнейший... бояться тебя и хотеть мне

опять суждено до утра.. и, невымытой чашкой,
оставить тебя на столе до «пока не отпустит»,
и морщиться в сладком стыде, этот приступ вчерашний,
прощая себя, обозначить «неведомым чувством»,

не зная, что «мой убежавший» которой субботой
снимает в подъезде кольцо (без претензий и проще),
а дома он пО столу бьёт кулаком отчего-то
и, пачку прикончив, вискариком горло полощет,

чтоб в пятницу — молча опять целовать в прихожей..
и думать «со мной дураком, она просто играет»

смеюсь... а внутри зареву я белугой «мой Боже...
ну, что ему, Что ему, ЧТО же еще не хватает??»...