Женщина ждёт ( немного поэзии ).

[Привалова]

На стекле...

Неждана Юрьева

На стекле запотевшем тебя нарисую -
Силуэта прозрачная недолговечность.
Кто сказал, что рисуя я сильно рискую?
Кто сказал: "До добра не доводит беспечность"?
Я люблю рисовать твои губы штрихами,
Глубину твоих глаз...на стекле...невозможно!..
Отрицать эту пропасть без дна между нами...
Мне над нею по ниточке тонкой - не сложно!
Я рисую любовь на стеклянном мольберте -
Пусть рисунок мой ближе к утру испарится -
Ту любовь, что приравнена к жизни...и смерти,
Чтобы ей суждено было с нами случиться...

[Мур]

Ууу, Привалова ...

[lanta]

Я опоздал к тебе на жизнь,
Я опоздал к тебе на вечность.
Осенних листьев миражи
Мне шепчут слово - неизбежность.
Я вижу призраков в ночи,
Там ты и я в осенней стуже.
Давай, немного помолчим,
Послушаем, как дышат души.
Вдох... - и надежда на рассвет,
А выдох... - ночь и безнадёга.
Я жил тобой так, много лет.
Мне страшно, больно, одиноко.
Ах, как же я тебя любил!
Просил тебя у Бога слёзно!
Да, Он тебя мне подарил,
Но только поздно...
слишком поздно.
Зачем мы встретились?
- Скажи.
Окончен бал, погасли свечи.
Я опоздал к тебе на жизнь,
Я опоздал к тебе на вечность

[Мур]

Тааак, lanta, и Вы туда же.... плакать заставляете ...

Какой сегодня день урожайный на попадания был...

[lanta]

Ага Настроение такое
Меня-Нет

невероятность наших совпадений -
несбыточной реальности отсчёт...
читаю и... болею приближеньем...
молчу... но как меня к тебе влечёт!..

но мне нельзя..
а без тебя несносно...
сплошные «не» в ряду одних «кабы»...
ах, если бы!.. но это невозможно...
раскроено по линии судьбы...

и утончённый аромат акаций
не исцелит, а лишь усугубит,
добавив в круг больных мистификаций
попытку «Выжить!»...
при «нельзя любить»...
(с)

[Oль]

Сообщение от lanta

Ага Настроение такое
Меня-Нет

невероятность наших совпадений -
несбыточной реальности отсчёт...
читаю и... болею приближеньем...
молчу... но как меня к тебе влечёт!..

но мне нельзя..
а без тебя несносно...
сплошные «не» в ряду одних «кабы»...
ах, если бы!.. но это невозможно...
раскроено по линии судьбы...

и утончённый аромат акаций
не исцелит, а лишь усугубит,
добавив в круг больных мистификаций
попытку «Выжить!»...
при «нельзя любить»...
(с)

[Yulyasha]

Сообщение от smiga100

Уходят не тогда, когда уходят.
Совсем иначе это происходит.
Каким-то днём, воскресным или будним,
Он шлёпанцы привычные обует,
И зубы щеткой жесткою почистит,
И выключатель сломанный починит.
Прикинет как идет футбольный счет.
И вдруг увидит: женщина чужая
Тарелку держит: "Положить еще?"
А дальше все останется как было:
Не вспыхнет стол малиновым огнем,
И в ванной не окаменеет мыло
("Семейное" написано на нем).
И станут годы скатываться в забыть.
Покой, густея, зацветет в дому.
Но женщина начнет все время зябнуть,
Сама не понимая почему.
И муж непьющий, и достаток нажит,
А все как бы в предчувствии дождя.
А это он ушел. Ушел однажды.
И двери не захлопнул уходя.

Мне вот это очень понравилось. Созвучно моему кошмару. У меня их два - что падаю с высоты и что вот эта точка упущена. Когда были - родные. А стали - чужие. Как это произошло? Почему? Почему такие хрупкие чувства. И ничего не поделать когда чувства другого уходят. А еще хуже когда свои собственные чувства - уходят. И ничего с этим не сделаешь.

[Yulyasha]

[The_Empress]

Потрясающее стихотворение!!!

[per4inka]

Сообщение от smiga100

Уходят не тогда, когда уходят.
Совсем иначе это происходит.
Каким-то днём, воскресным или будним,
Он шлёпанцы привычные обует,
И зубы щеткой жесткою почистит,
И выключатель сломанный починит.
Прикинет как идет футбольный счет.
И вдруг увидит: женщина чужая
Тарелку держит: "Положить еще?"
А дальше все останется как было:
Не вспыхнет стол малиновым огнем,
И в ванной не окаменеет мыло
("Семейное" написано на нем).
И станут годы скатываться в забыть.
Покой, густея, зацветет в дому.
Но женщина начнет все время зябнуть,
Сама не понимая почему.
И муж непьющий, и достаток нажит,
А все как бы в предчувствии дождя.
А это он ушел. Ушел однажды.
И двери не захлопнул уходя.

Вроде и не про меня, а как мороз по коже
А кто автор?