Женщина ждёт ( немного поэзии ).

[Yozheg v tumane]

Убивали любовь. Убивали в четыре руки.
Били с разных сторон, соревнуясь в сноровке и силе.
Им шептала любовь:"Ах, какие же вы дураки."
А они ей, в ответ, за ударом удар наносили.

Убивали любовь. И, однажды, любовь умерла.
Ей бы их обмануть. Притвориться убитой. И только.
Но, любовь — есть любовь. Притворяться она не смогла.
Да и им, поначалу, не жаль ее было нисколько.

Схоронили любовь. На поминках, его кулаки
До боли сжимались,а глаза ее слезы затмили.
Но, тайком, друг от друга, все те же четыре руки,
Поливают цветы у погибшей любви на могиле.

Юрий Воронов

[Novich]

Слушаю новый альбом Зыкиной. Один текст оттуда.

Твой дом

временем стёртые,
но я по дому вижу везде
меловые контуры
весь пол в очертаниях белых
я знаю, давно закрыто дело

чужое присутствие
как призрак, вцепилось в стены
пойми, я год уже сплю с тобой
в чужой для меня постели
я чую контур чужого тела
пусть даже давно закрыто дело

скажи ему, пусть уходит
всё, что было здесь брошено
сосут из меня свободу
тени твоего прошлого
хорошо бы, плохого
хуже, если хорошего

снова лезу на стены я
из солнечного сплетения
выбирается на поверхность
ревность
снова лезу на стены я
из солнечного сплетения
чёрной кляксой по белым прелестям
ревность

мой первый день здесь:
чужая косметика
таблетки женские, блендер, нитки-иголки
и в смятых пакетиках
осиротевшие специи на полке
другой самки запах тонкий

маленький свет горел
руки летали по этой кухне
тогда у твоих дверей
так же валялись другие туфли
я знаю, огни потухли давно, но
никак не прижиться тут мне

не унести в пакетах
всё, что было здесь прожито
избавь меня от приветов
из нерушимого прошлого
и хорошо бы, плохого
хуже, если хорошего

во льды заковать мой пламенный орган
чтоб пошла прохлада по венам
не оставляй меня здесь надолго
мой дом - это ты, а не стены

в животной тоске по своему волку
в опустевшем логове ночью
зарывшись носом в твои футболки
ждать, пока ты вернёшься

[Yozheg v tumane]

И прозой отшлифую)))
На хрен, любовь моя, на хрен… Я не хочу встречаться с Тобой и смотреть на Тебя, как жена Штирлица, глазами, полными надежды и немого отчаяния. Я не хочу до крови закусывать губу, глядя, как Ты нежно склоняешься к этому… к этой девушке. Я не хочу.
На хрен, любовь моя, на хрен. Мои письма – это не интуитивные тексты, это полтора месяца такой печали, от которой становишься на десять лет старше и на двадцать лет тупее. Я как кобра, которая приготовилась для броска, а ее огрели лопатой. Она покачивается, утратив точность удара, и промахивается на полметра, вместо того чтобы одним поцелуем добиться своего.
На хрен, любовь моя, на хрен. Это безвыходно: я смогу приблизиться к Тебе, не заливаясь слезами, только когда разлюблю. Но работать вместе мы можем, пока я люблю Тебя и чувствую каждое движение Твоей сумеречной души, Твоего спутанного сознания. Тебе нужны мои эмоции, но именно они не дают мне спокойно заниматься делом.
На хрен, любовь моя, на хрен. Если я перестану любить Тебя, зачем Ты будешь мне нужен? Ты не воплотил ни одного творческого замысла. Каждый раз, когда в Твоей жизни появлялось очередное… очередная девушка, Ты затевал новый проект в соответствии с ее увлечениями: сначала Ты рисуешь картины, потом делаешь репортажи, теперь Ты решил заняться дизайном витрин. А если Ты полюбишь ветеринара и станешь принимать роды у сук, мне что, писать и об этом?
На хрен, любовь моя, на хрен. Я не стану работать с Тобой на Твое будущее – с этим… с этой девушкой. Исключительно из вредности – не стану. Не слишком ли жирно Тебе: счастье в личной жизни и успехи в труде? Выбери что-нибудь одно, потому что у меня-то нет ни того ни другого. Не слишком ли жирно: сохранить и любимую, и любящую? И добрую, и красивую? И рыбку съесть, и любовью заняться? Так вот, эту рыбку Ты не съешь.
На хрен, любовь моя, на хрен. Мы были восхитительно честны друг с другом, поздно теперь обманывать. Я уходила в печали, и только, а если сейчас подвирать по мелочам, то станет больно. А ведь нам наверняка не удержаться, потому что мы все еще хотим друг друга и у Тебя эрекция – даже когда ты слышишь мой голос по телефону.
На хрен, любовь моя, на хрен. Скоро в моей жизни появится высокий блондин со шрамом, который не оставит в ней места ни для Тебя, ни для Твоих проектов. А если я сейчас начну заниматься Твоими делами, он, пожалуй, передумает появляться.
На хрен, любовь моя, на хрен. Я не только человек, но и женщина, я нуждаюсь в любви. Эта работа будет стоить мне крови, но Тебе нечем ее оплатить, потому что Ты не можешь дать мне то, что я хочу.
На хрен, любовь моя, на хрен.( М. К.)

[ВикАнтесса]

ну вот вдохновилась на написание нового стиха
очень понра "я научу тебя скучать по мне"-не знаю, то ли где то слышала, то ли отзывается просто сильно...
зашла еще на страничку к Кот Басё
понравилось:


Никто никому не нужен,
поскольку до капли выпит.
Становится слишком душно
и хочется окна выбить,
чтоб выйти за рамки фальши,
сквозящей в случайных взглядах…
Я знаю, что будет дальше.
Не надо.

[Koktel]

Пестуй отчаянье...
Пусто тебе и пресно.
Рви натяжение тонких, горячих струн.
"Вместе" сменилось жестью сухого "вместо" -
жуй суррогаты чувства и Свет воруй
сам у себя - вчерашнего.
Память - дыба -
рвёт позвонки и связки глагольных рифм
жалким, коротким выдохом:
" мы могли бы…"
под настроение взять и построить Рим.
……….
Нет, не могли!
И хуже того - не сможем…
Есть настроение, но не хватает "нас".
Всё, что осталось: преданность слов без кожи,
музыка пальцев и крематорий глаз.
Верная… нервная… самая нежная стерва.
До исступленья истину истязай.
Жертвуя жертвуй - это не блажь, а кредо.
Падая падай.
Хочешь идти - вставай.
………
Небо безжалостно.
Давит бетонным прессом…
Просто смирись: ты заживо погребён
искоркой памяти в чьей-то груди, под сердцем -
рядом с досадным спамом чужих имён.
Всё предсказуемо:
дальше ещё больнее…
Дыба не шутит - кости трещат всерьёз.
Время инстинктов:
в нас оживают звери,
жадно вдыхая ветер и запах звёзд.
…..
Чувствуешь? Чувствуешь!?
Время на солнце слепнет…
Белые совы прошлого ищут цель.
Падают маски ….. нехотя рвутся цепи.
Мне надоело видеть тебя в прицел!
Гайки закручены -
в степени слишком… слишком(!)
Пара движений - может сорвать резьбу.
Я прогибаюсь….я истончаюсь,
слышишь?
Память сжигает кожу напалмом губ.
………
Время - безвременья.
Бешенство цепких пальцев.
Гимны пульсации в крахе больших миров.
Каждая клеточка жаждет познать катарсис.
Роскошь падения - гибель - за гранью слов.
Выдохом….. выкриком…
долгим, протяжным стоном…
Ты - истекаешь……. я - испаряюсь….
Мы ??????
Мы разрываем связки… выходим горлом -
больно, кроваво -
...............в музыку немоты…


..........(с)

[бубликова]

Обманите меня... но совсем, навсегда...
Чтоб не думать зачем, чтоб не помнить когда...
Чтоб поверить обману свободно, без дум,
Чтоб за кем-то идти в темноте наобум...
И не знать, кто пришел, кто глаза завязал,
Кто ведет лабиринтом неведомых зал,
Чье дыханье порою горит на щеке,
Кто сжимает мне руку так крепко в руке...
А очнувшись, увидеть лишь ночь и туман...
Обманите и сами поверьте в обман

М.Волошин

[бубликова]

И еще из давней тетрадки, случайно нашедшейся (практически со школьных времен)
Уже были стихи из прошлого, еще чуть-чуть добавлю


...Я в глазах твоих утону, можно?

Я в глазах твоих утону, можно?
Ведь в глазах твоих утонуть - счастье.
Подойду и скажу: "Здравствуй,
Я люблю тебя". Это сложно...
Нет, не сложно, а трудно
Очень трудно любить, веришь?
Подойду я к обрыву крутому
Стану падать, поймать успеешь?
Ну а если уеду - напишешь?
Я хочу быть с тобой долго
Очень долго…
Всю жизнь, понимаешь?
Я ответа боюсь, знаешь....
Ты ответь мне, но только молча,
Ты глазами ответь, любишь?
Если да, то тогда обещаю
Что ты самым счастливым будешь
Если нет, то тебя умоляю
Не кори своим взглядом ,
Не тяни своим взглядом в омут
Пусть другую ты любишь, ладно…
А меня хоть немного помнишь?
Я любить тебя буду, можно?
Даже если нельзя, буду!
И всегда я приду на помощь
Если будет тебе трудно!

Р.Рождественский

[Yozheg v tumane]

Ох, детка, прости меня. Прости меня, с моими иллюзиями. Прости, что я повесила все свои корзины на твои нежные яйца. Прости, что я завысила планку – уровень честности, качества работы, остроты переживаний, – это все оказалось немного слишком для тебя. Прости, что величала живого человека ангелом, – это работа для мертвых. Прости, что ждала от тебя спасения. Прости, детка.( М. К.)

[ИНДИ]

Сообщение от Yozheg v tumane

И прозой отшлифую)))
. Я как кобра, которая приготовилась для броска, а ее огрели лопатой. Она покачивается, утратив точность удара, и промахивается на полметра, вместо того чтобы одним поцелуем добиться своего.

[Koktel]

Придумано нами, написано нами - все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, все, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, все, чем вчера превращается в завтра, все, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль – миллионом осколков /быстро пронзает, но входит надолго/ вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице – губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев - придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые...

Чтоб не разучились быть просто живыми.

(с)