Женщина ждёт ( немного поэзии ).

[Скорпя Ёжкина]

весна переходного возраста

Я, увы, разучилась видеть, как чист наш март,
у Весны переходного возраста...первый из первых.
У нее пока нет морщин, ей не вЫе...ли нервы,
и в ноздрях у нее гуляет — безумия фарт..

сквозь неровный из чёлки забор, она смотрит на мир
и не знает (любви или секса) ей хочется больше?
И она аккуратно снимает чулки «мэйд ин польша»
в чьей-то ванной... и дышит в чужие лопатки квартир..

у Весны переходного возраста — стервьи глаза
нарисованы тушью, чтоб спрятать испуг свой подкожный,
и кивать на предложенный вИски с улыбкою «можно»..
спрятать детское «НЕТ», и сорвать все свои тормоза,

после, дернуться, через 15 минут.. и бежать..
влажный быстрый язык ощущая периметром уха,
вместо первой любви - послевкусие страха, сивухи,
и, свернувшись, зародышем в теплой постели дрожать..

да, успела... да, вырвалась... время еще не пришло..
мы Весну эту гладим в четыре руки, как котенка...
мы с тобой сумасшедшие... психам — запрет на ребенка..
но сжигая все справки, мы прячем ее под крыло...

у Весны переходного возраста — наши черты,
и в лицо тому плюну, кто спросит, мол где нагуляла?..
ттссс.. укрой её в кокон ромашкового одеяла..
и — горячий какао на стол прикроватный - остыть..

карауля любовь, мы дыханьем срастаемся в такт...
и Весне от любви и от нас уже не отвертеться,
переходного возраста в 30 - последнее детство,
в наше счастье — наш первый несмелый младенческий шаг.

[Бамбара Чуфара]

Что-то написалось, сама не знаю про что. Название не могу придумать. Картинку не могу подобрать.

Я научилась боль выталкивать словами,
Сплетать красивые узоры на коклюшках,
И украшать небытие стихами…

Не плакать громко, не кусать подушку,
И писем не писать. Но это слишком громко.
А потихоньку всё равно писать.

Писать и рвать. И жечь. В свою котомку
Их складывать – ведь чувства не горят.
Но так как нет в них никакого толку,

Топить себя в вине. Рубиновый закат
Вины не сгладит, не развеселит.
Булыжником придавленные строчки

Лежат под спудом, ждут, как динамит,
Когда пройдёшь ты мимо. Раскурочат
Мне снова слева кожу, кости, да и прочее...

Я истекаю болью и словами…
Как много этой боли накопилось…
Как много чувств. Как много между нами…

Нелепых слов, и строк, и мегабайт…

[МАР-МЫШКА]

Сообщение от Бамбара Чуфара

Что-то написалось, сама не знаю про что. Название не могу придумать. Картинку не могу подобрать.

Я научилась боль выталкивать словами,
Сплетать красивые узоры на коклюшках,
И украшать небытие стихами…

Не плакать громко, не кусать подушку,
И писем не писать. Но это слишком громко.
А потихоньку всё равно писать.

Писать и рвать. И жечь. В свою котомку
Их складывать – ведь чувства не горят.
Но так как нет в них никакого толку,

Топить себя в вине. Рубиновый закат
Вины не сгладит, не развеселит.
Булыжником придавленные строчки

Лежат под спудом, ждут, как динамит,
Когда пройдёшь ты мимо. Раскурочат
Мне снова слева кожу, кости, да и прочее...

Я истекаю болью и словами…
Как много этой боли накопилось…
Как много чувств. Как много между нами…

Нелепых слов, и строк, и мегабайт…

Мне очень понравилось!!!!!!!!!!!! СПАСИБО!!!

[МАР-МЫШКА]

Разбуди меня завтра пораньше,
Так хотелось бы встретить рассвет.
Небо, серое, словно из замши
Начинает внезапно светлеть.
Я стою на горе и мечтаю
И уж кажется, сбылись мечты
И ведь радости больше не знаю,
Чем быть там где находишься ты,
Упиваясь свободой и властью
Я и верю себе и чуть нет.
Если б знал бы ты, что за счастье
Встретить вместе с тобою рассвет.

[МАР-МЫШКА]

Мне не больно…

Моя душа живет отдельно от меня,
Мне больше не помогут сигареты.
Я просто погрузилась полностью в себя,
Не умерла, ушла искать ответы.
Ты где? Скажи, уже не чувствую тебя,
Да что тебя, себя не ощущаю…
И нет тебя уже, и нет меня,
Я выживу, спасусь, я обещаю.
Не больно, и не грустно я клянусь,
Уже я от себя самой пугаюсь.
Но если будет нужно, я вернусь,
И никогда об этом не покаюсь.
Я дым запью, глотком чего - то кислого,
Мне все равно! Не нужно лесть мне в душу.
Не нужно ныть, что вам кому то плохо,
Я все равно покой свой не нарушу…(с)

[Натура]

Сообщение от Скорпя Ёжкина

весна переходного возраста

Я, увы, разучилась видеть, как чист наш март,
у Весны переходного возраста...первый из первых.
У нее пока нет морщин, ей не вЫе...ли нервы,
и в ноздрях у нее гуляет — безумия фарт..

сквозь неровный из чёлки забор, она смотрит на мир
и не знает (любви или секса) ей хочется больше?
И она аккуратно снимает чулки «мэйд ин польша»
в чьей-то ванной... и дышит в чужие лопатки квартир..

у Весны переходного возраста — стервьи глаза
нарисованы тушью, чтоб спрятать испуг свой подкожный,
и кивать на предложенный вИски с улыбкою «можно»..
спрятать детское «НЕТ», и сорвать все свои тормоза,

после, дернуться, через 15 минут.. и бежать..
влажный быстрый язык ощущая периметром уха,
вместо первой любви - послевкусие страха, сивухи,
и, свернувшись, зародышем в теплой постели дрожать..

да, успела... да, вырвалась... время еще не пришло..
мы Весну эту гладим в четыре руки, как котенка...
мы с тобой сумасшедшие... психам — запрет на ребенка..
но сжигая все справки, мы прячем ее под крыло...

у Весны переходного возраста — наши черты,
и в лицо тому плюну, кто спросит, мол где нагуляла?..
ттссс.. укрой её в кокон ромашкового одеяла..
и — горячий какао на стол прикроватный - остыть..

карауля любовь, мы дыханьем срастаемся в такт...
и Весне от любви и от нас уже не отвертеться,
переходного возраста в 30 - последнее детство,
в наше счастье — наш первый несмелый младенческий шаг.

Да, все правда...

[Натура]

Сообщение от Бамбара Чуфара

Что-то написалось, сама не знаю про что. Название не могу придумать. Картинку не могу подобрать.

Я научилась боль выталкивать словами,
Сплетать красивые узоры на коклюшках,
И украшать небытие стихами…

Не плакать громко, не кусать подушку,
И писем не писать. Но это слишком громко.
А потихоньку всё равно писать.

Писать и рвать. И жечь. В свою котомку
Их складывать – ведь чувства не горят.
Но так как нет в них никакого толку,

Топить себя в вине. Рубиновый закат
Вины не сгладит, не развеселит.
Булыжником придавленные строчки

Лежат под спудом, ждут, как динамит,
Когда пройдёшь ты мимо. Раскурочат
Мне снова слева кожу, кости, да и прочее...

Я истекаю болью и словами…
Как много этой боли накопилось…
Как много чувств. Как много между нами…

Нелепых слов, и строк, и мегабайт…

сильное

[El Viento™]

Понедельничное
Алина Марк
Мне чудится весь день - сегодня пятница. И время, как девчонка в легком платьице, смущенно так назад тихонько пятится, - смешным ребенком после озорства.. И что ни делай - кажется и кажется!
По тротуарам снег сереет кашицей, а на газоне рядом мерзнут саженцы, хоть ветер их примёл едва-едва. Смотрю в окно в традициях бездельников.Как нескончаем вечер понедельника! Проспект похож на встрепанного мельника, который намолол с небес муки, рассыпал всюду белыми бороздками. А где-то высоко над перекрестками, за тучами, - свалявшимися, жесткими - остывших звезд слепые угольки...
Сижу ленивым офисным затворником, хоть кучу дел, отложенных до вторника, не вымести, пожалуй, паре дворников - а может, и десяток бы не смог. С лукавой миной на невинной мордочке рисую на листе кружки и черточки. От сквозняка, текущего из форточки, дыхание клубится, как дымок, поскольку рамы не законопачены... А в голове стихи о всякой всячине, но строки не хотят ложиться в складчину, ну, им с того какой, понятно, прок? Зачем бы им являться, резким, дерганым - я их не помню никоторым органом, сижу себе, счастливо и восторженно мечтая, что закончится метель - пойдем с тобой гулять по парку вечером. Придешь ко мне, снежинками помеченный,и в полутьме, витринами расцвеченной, нас будет ждать холодная купель ночных сугробов с узкими тропинками, и ветки голубыми паутинками впитают свет, и будет под ботинками скрипеть и рассыпаться тишина.
...Пора домой. У неба - цвет эльзасского. Мне холодно внутри трамвая тряского, но улыбаюсь так тепло и ласково, как будто бы на улице весна...


© Copyright: Алина Марк, 2010

[El Viento™]

День от субботы
Кот Басё
День от субботы – третий. И до субботы – тоже. На улице солнце, ветер, калейдоскоп прохожих, в трамвае – пустое место: на пять остановок – домом, счастливый билет – средство от самой глубокой комы. У лип аромат Диора, выхожу на квартал раньше, мозоли пройдут скоро, кровь высыхает. Знаешь, я в шрамах, как дуб Толстого, только весна не лечит. Мы созвонимся снова, не вспоминай, до встречи. День от субботы – вторник. Где ты, моя беспечность? С ногами – на подоконник, восьмерка – знак бесконечность… Восьмерка – этаж в лифте – снизу. Второй – с неба. Жаль, что нельзя выйти на самом верху – мне бы хотелось таких сюрпризов… Но там, в небесах, строго, туда не дают визы – желающих слишком много. Ты вот туда не хочешь, ты где-то в Эгейском море. Воздух прозрачней к ночи, я снова на светофоре, на асфальте разметка – шрамы, машины рычат упрямо. Всплакнуть на плече у мамы, но я же сама – мама… я всем понемногу кто-то, мне все – иногда – тоже. Третий день от субботы, калейдоскоп прохожих, в трамвае пустое место, старушка зашла – довольна.
Все это интересно.
И все это слишком больно.

[Ветер в головe]

Перестань намекать на постель -
Ведь проблем не решают объятьем.
Я сегодня надену Шанель –
Буду в маленьком черном платье.

Хватит «гнать» романтичную чушь.
Видишь, лед уже в виски растаял?
Ах, какая нестойкая тушь…
Только плакать у нас – против правил.

Где ты ангелов видел с тату?
С интеллектом таким аморальным?
Так старался, а выбрал не ту…
Что ж бывает… не все идеальны.

Шпилька – больше, чем просто каблук…
Это высь! И стремление к звездам!..
И давай обойдемся без рук,
Ведь – увы – приручать меня поздно…

Лучше битва, чем мир взаперти.
Это тайна всех маленьких женщин:
Из двух зол, что стоят на пути,
Выбрать то, что покажется меньшим.

Стоп! – не чокаясь, выпьем до дна
За любовь! / а сквозь зубы «Проклятье!»…/

Беззащитна. И этим сильна.
В этом маленьком черном платье.

(С) Валентина Беляева